sábado, 10 de mayo de 2014
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Auschwitz
Viajamos diariamente días y noches nosotros los planetarios
Y el tiempo se nos desaparece tumbado en su propio equipaje
Testigos mudos de la claridad grisácea de un amanecer frío
Anhelando que el destino nos depare la esperanza oculta
En el silbato de la locomotora perdiéndonos hacia la incertidumbre.
<<¡Hay una señal que dice Auschwitz!>>, oímos como un lamento triste
El tren avanza parsimoniosamente como avisándonos que la cómoda vida
Pronto se hallará entre kilómetros de cercas espinosas y verdugos vigilantes
Y en nuestras miradas la andrajosa angustia bajo la luz del crepúsculo incierto
De cuando en cuando ya vemos los cuerpos oscilando colgados de una cuerda.
La inmensa atrocidad se rasga en las voces de mando que escuchamos fuerte
Gritos escandalosos y bruscos llevándonos el aliento de nuestro hostil futuro
Antes de que nos obligaran ásperamente a asesinarnos el sentido del Hombre
Golpeado ahora por otros hombres de impecables trajes y adúlteras lenguas
Que proferían con aire de superioridad ser la nueva raza de los imbéciles.
Un trozo de pan seco es nuestro único alimento durante cuatro pútridos días
Desde allí ya no recordamos una alegre tarde o una tibia noche sin llanto y duda
Las SS se encargaron de marcarnos la piel con sus sádicos deseos de poder y gloria
Obligándonos lentamente a sufrir trabajando en las cámaras de gas y en los crematorios
Jugando con nuestras vidas hasta el fatal día en que nos convertirían en nuevos muertos.
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Atraer la vida
Somos incapaces de entender nuestra auténtica realidad <>
El significado como arena entre las temerosas y temblorosas manos escapa
Y cabizbajo entre los uniformes impecables y relucientes de altos oficiales
Se confunde con nuestro aspecto sucio y mugriento… con nuestra angustia
Frente al dedo de una siniestra mano indicando hacia un lado o hacia el otro
Hacia el forzado trabajo o hacia el engañoso baño de una segura muerte.
Abandonemos al río silencioso de la clarividente historia y dejemos por única vez
De resistirnos a la terapia de la existencia durante el brioso camino hacia la otredad
El bello atardecer nos atraerá el sentido del <> seleccionándonos
Una pastilla de jabón y una lluvia… de verdadera agua nos librarán del siniestro humo
…allí flotarán miles de nuestros amigos elevándose hacia el alto cielo… sin embargo.
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La desinfección va por dentro
Desinfectarnos es despojarnos de nuestras superficiales pertenencias
Las SS nos ayudaron extendiéndonos sobre el suelo limpias mantas
Allí depositamos todos nuestros objetos de valor: relojes y joyas
Anillos de matrimonio y medallas y amuletos de oro y plata y todo
También nuestra dignidad y alegría y nuestra libertad y porvenir.
En esos instantes debemos sostenernos en lo que nos orienta la vida
Frankl conservaría el manuscrito de un libro científico <>
Tú conservarías el <> a tus amados hijos y amada esposa
Él conservaría <> para soportar cualquier cómo
Yo conservaría lo que soy y lo que podría llegar a ser <>.
Nosotros borraremos todo vestigio de vida pasada si el presente nos patea
Nos desnudaremos completamente en esos dos minutos contra el reloj SS
Nos quitaremos también los zapatos el cinturón las gafas y el braguero
La desinfección o es total o simplemente nos sirve para volvernos neuróticos
Y la alienación nos latigará la mente sin reparar en nuestro autoconocimiento.
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La desnuda existencia
La existencia desnuda reacciona contra la desnuda existencia
Una cosa es vincularnos materialmente con las pasadas cosas
Y muy distinta cosa es la de conservarnos desnudos a la existencia
Un rato después igual escucharemos los látigos… inevitablemente.
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A veces no sabemos cómo
Seguramente con tanto automatizado dolor las ilusiones serán vanas
Y efectivamente nos embaucará un profundo y macabro humor crudo
Empero el asombro filosófico y esencial de nuestra existencia ahora vacía
Se mantiene intacto en nuestro corazón aunque atribulado late tibiamente
Aún en la fría y horrible y pestilente y nefasta crueldad de la falsa Auschwitz
Porque el jardín del mundo interior guarda en secreto a todos los dioses.
Lo primero que comprobaremos es claramente que nos mienten los libros
Y que es la inteligencia la que se adapta a la práctica teórica y reconstruye
Posibilidades a pesar de las impuestas limitaciones que otros impondrán
Neciamente apretujándonos como sardinas en lata y como ovejas en sacos
Porque el jardín del mundo interior guarda en secreto a todos los dioses.
Es cierto que el frío cuela hasta la médula de nuestros debilitados huesos
Y que nos cubrimos con nuestros propios zapatos cubiertos de rancio lodo
O que por falta de infame espacio nos dislocamos los brazos para dormirnos
Y conciliar el sueño… un sueño que trae alivio y fugaz olvido durante pocas horas
Porque en la mañana el grave presente nos adiestra aunque ignoremos el cómo.
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En el lagar del alma
Todos quedamos anclados alguna vez en nuestros destinos
La alegre muerte desde que nacemos es lo más triste y sólido
Impensados el suicidio nos parece una desesperación ingrata
En el fondo… nos acostumbramos a perder el miedo a la parca
Permitamos que nos finjamos más jóvenes y los autoarañazos
Nos produzcan un rostro más lozano y un corazón más áspero
Quien tiene un miserable aspecto… está por dentro y por fuera
Tan jodido y enfermo y demacrado e incapaz de perder la razón
A no ser que no tengamos ninguna griega razón que perder
Y nos postremos en viva oración como cadáveres sin rostros
Hombres momia prisioneros de la más feroz condicionalidad
Desnutridos en las palabras desvanecidos en el lagar del alma.
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La apatía de nuestro siglo
Caminamos sonámbulos en las duras calles de la especie
La muerte emocional es una tortura interior intensificada
Añoramos el útero hogar que nos consumía la nostalgia
Antes de extender los brazos y gritar las primeras lágrimas
Nos preparamos para la oscura marcha en el primer albor
Alineados rasgamos el silencio con el grito abatido y golpeado
Tras la anterior noche enferma por el vapuleo del embotamiento
Que nos deprime los sentimientos y nos causa fuertes heridas
Intentemos zafarnos del apático trabajo en esta crasa ilusión
Impertérritos curémonos las salpullidas heridas de la niñez
Y en plena agonía impasibles cada sucia y escena pretérita
Arrojémosla lejos sin apegarnos a esa inmunda historia
La apatía de nuestro siglo tiene el siniestro ruido del cadáver
Que ha sido arrastrado por los cortos escalones de la vida
Sin haber levantado la mirada hacia la continuidad del tiempo
A través de la única aguja que apuntaba eternamente al sol.
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Lo que nos duele
Lo que nos duele es la insensibilidad como hábito
Ese frío caparazón que construimos gracias al olvido
Y que actúa como un íntimo escudo egoísta protector
Del auténtico ser que ocultamos como un extraño
Que apedreamos innecesariamente contra el cuerpo
Como quien feliz juega a un juego macabro y burdo
Ejerciendo un señorío que nos permite el duro placer
De castigarnos inmerecidamente el corazón de insultos.
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El insulto nos desvanece
“Los cerdos” como nosotros carecemos de espíritu
Dice el refrán reflejo de los guardianes de las SS
Mientras cavamos con las manos frías una zanja
En un bosque helado para tender cañerías de agua
“Hijo de perra” te haré cavar la tierra con los dientes
Nadie puede llegar tarde en la cola del mísero trabajo
Todos estamos listos para morir en cualquier minuto
A fuerza de unos cuantos puntapiés certeros y seguros
A veces cada paso dado es nuestra verdadera tortura
De la nada a los caídos a mamporrazos indiscriminados
Un cerdo Kapo nos golpea inmerecida e indignamente
Y estampa en nuestros rostros cierta indignación moral
El matón insulto desvanece la realidad ante nosotros
Nos acostumbra a una amortiguación autodefensiva
Todos nuestros esfuerzos es conservar un día más
La noche y el día y un respiro de alivio porque vivimos.
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Los sueños y la realidad
Los sueños son forzados a la interioridad primitiva
Afloran como deseos y aspiraciones incumplidas
Soñamos con el pan los pasteles y los baños termales
Soñamos el amor antes que el contraste nos hunda
El espejismo de nuestros dulces sueños es terrible
Nos despierta de los fuertes gemidos de la rutina
Y nos devuelve la velada mirada hacia la realidad
Esa horrible fase cuando ningún sueño es viable
Los sueños y la realidad se aúnan en agua y aceite
Con rapidez pierden la noción de pulcra identidad
Para tornarse a niveles primitivos del alma humana
Y desde allí… con una mueca de sarcasmo perderse.
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Una escena infeliz
Toda nuestra vida psíquica gira en torno al hambre y sed
Cuando malnutridos predomina este instinto primitivo
Empero el plato favorito estaría aún lejos en el futuro
Imaginándose a sí mismo pleno desde esta escena infeliz
Aún hoy mucha gente vive de una ración de sopa aguada
Y de un minúsculo pedazo de seco y desabrido panecillo
Empero la idea es justamente ir matando lentamente
Con una dieta anímica y física deplorable e inhumana
Éramos esqueletos disfrazados con pellejos y andrajos
Y ya nuestros cuerpos se devoraban raudos a sí mismos
Indefensos no solíamos durar mucho y eras el siguiente
Encerrados tras la eléctrica alambrada de espino podridos
Porque ya se nos agota la vida con las meras ilusiones
Y nos quedan las luchas de voluntad de un hambriento
Comerse la avara ración diaria de pan inmediatamente
O suministrarla en varios trozos y demorarnos la muerte.
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La existencia no-erógena
La existencia maltratada en el fiero campo
Muestra la tesis contraria al psicoanálisis
En los sueños desaparece el deseo sexual
Los deseos inhibidos son fusilados al azar.
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Asentimentalismo
La vida sentimental disminuye para salvarse el pellejo
Y todo antiguo recuerdo no es más que fantasmas
Mirando las calles, las plazas y la casa… de la infante
Morada que regresa del otro mundo como infamia
Contemplando el paisaje humano con atroz cinismo.
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El sentido del optimismo
La política y la religión resulta un lujo superfluo
En crudos instantes de vacío emocional y fisiológico
La hibernación atinge no sólo nuestros faltos cuerpos
También nuestras finas esperanzas en un precoz futuro
No obstante improvisamos ilusiones reales y optimistas
En torno a realidades imaginarias
Encuentros amorosos
Placenteras lecturas
¡Bellas!
Y fuertes relaciones familiares…
Juegos en las limpias plazas
Con los niños
De todo
El mundo.
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“¡Ay de los vencidos!”
A veces oímos voces profundas
Desde nuestra interioridad
Que presagian la liberación de nuestro espíritu
Del yugo
De una sociedad construida
Sobre la frágil base
Que áspera
Ahora predomina
Sobre la naturaleza
De lo desconocido.
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La huida hacia el interior de la libertad
Nuestra profunda vida espiritual no es intelectualismo
Parece más bien la mayor sensibilidad nuestra libertad
Mínimamente entristecida en su intimidad y mismidad
Aunque el triste cuerpo cadavérico exprese lo contrario
La riqueza interior ahora aflora como un dios rebelde
Y ayuda a abstraemos del terrible territorio maniático
A que la vilidad ha obligado a habitarnos como paradoja
A veces aún los más fornidos no sobrevivirán esta nada
Y la fría alba terminará de carcomer su raída confianza
Tropezándonos tiesos con las piedras y las gélidas pozas
Hundiéndonos más incluso a tientas hacia el gris afuera
Con farsa marcialidad y a culatazos de malparidos rifles
Con la boca desprotegida y el alma alienada de sí misma
Olvidada por la dureza de los funestos golpes de la lucha.
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Sellados en el corazón
“Los ángeles se abandonan
en la contemplación eterna
de la gloria infinita”.
El amor se levanta la vista al cielo y se diluye en las estrellas
Real o irreal sentimos y anhelamos su mirada franca y cálida
Y así nos aferramos a la imagen de la primera mañana del día
Que nos recuerda que la oscura franja en nuestra embriaguez
Es sólo un pensamiento petrificado por los palos de la vida
La noche del alma aún es la meta última de todo ser humano
Que comprende la sólida verdad dispersa en tantos poemas
En tantas canciones que intentan comunicarnos ese amor
Saboteado y despojado de sentido en los actuales comercios
La felicidad se saborea si contemplamos el rostro de la muerte
Cuando se ha perdido todo… nada se ha perdido en realidad
En nuestra invisible casa vive el auténtico ser que nunca cesa
De gritarnos al oído a toda prisa que el fantástico y serio mundo
No nos anestesiará ni entumecerá ese silencio orbital que el alma
Exhibe espiritualmente como la muerte al amor sellado en el corazón.
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