Amigos / Ya no hay más amigos
Cuando queremos ver nuestro rostro,
nos miramos en el espejo;
cuando queremos conocernos a nosotros mismos,
nos conocemos a través del amigo.
En la actualidad de nuestro tiempo
Deambula el transeúnte solitario
Por las calles del cemento
Y grita
Desde adentro
Ante nadie
Como en un desierto
“Amigos
Ya no hay más amigos”.
Vida autosuficiente y ególatra
Y nuestro transeúnte es más libre
Libre y desarraigado
Por el propio protagonismo
De ser él mismo en el torbellino
De la aldea global.
Amigos
Necesitamos que nos asistan
No podemos estar solos
Hemos olvidado la amistad natural
Esa de cuando éramos niños.
Amigos
Nos abriremos a aquellos que nos son extraños
Y con estos nuevos compañeros
Descubriremos el mundo
Y nos asombraremos juntos.
Amigos
¿Merece la vida
Ser vivida
Sin amigos?
No.
Y es que los amigos del alma
Nos indagan la interioridad
En la atracción y deslumbramiento
De la necesidad recíproca
De re-conocerse
En una conversación sin tiempo
En una diáspora de vida misteriosa
Por el simples placer de ser y estar juntos.
Amigos
Ya no hay amigos
Porque somos tantos
Que ya no nos vemos
Paseamos codo a codo
Todos los días
Y sólo nos topamos apenas
Ensimismados cada quien
En sus historias personales
O en alguna que otra farándula
Del espectáculo circense de la TV.
Amigos
Ya no hay amigos
Porque dejamos de ser auténticos
Y nos cubrimos de máscaras
Para contentar las opiniones
De la conciencia de masa
No nos damos gratuitamente
Estamos al acecho de alguna
Oportunidad de negocio o
Algún beneficio de interés.
Amigos
Construyámonos una interioridad silenciosa
Y a ella invitémonos al banquete del alma
Embriaguémonos entonces con el vino divino
Para compartirnos en esta copa la eterna amistad
Y la dulzura de vivir con un aliado infinito.
Sinopsis de Amigos / Ya no hay más amigos
Busquémonos
Antes de habernos vistos
Porque solos... somos a medias.
Arte y silencio
Dado que no hay nada que decir,
buscamos la forma de decir precisamente eso.
Gonzalo Contreras
Mi arte no es un amaneramiento mental
Un camino intermedio y una pista inequívoca
El arte no existe más que cualquier otro oficio
Y la conquista suprema del hombre
No es más que una esperanza fallida
En su propia angustia de no aceptar el silencio
Como otro puente hacia sí mismo.
Canto a la libertad
Vas topando con la ignorancia
Y el envenenado rechazo del mundo
Que debes construir.
Y en esa lucha encarnizada
En que cada nueva idea anuncia
La llegada de un espléndido amanecer
Te consumen el aliento revolucionario
Como las heridas del fusil y la fuerza del puño asesino.
Oh deja que lloren
En la relatividad de las cosas
En el simulo del conocimiento y la tolerancia
En el impulso de la inopia orgullosa
“¿Por qué? Porque sí”, suelen decir.
Oh deja que huyan
Mientras te debates en el rechazo y la aceptación
Y por vil y peligroso
Te encarcelen el resto de la vida
Por haber sido amante de los sueños
Y haber dejado atrás las aguas estancadas de lo viejo.
Todos fuimos alguna vez
Monstruos obscuros empeñados en tragarlo todo
Y entonces nos comíamos unos a otros
Como malvados niños descendientes de Abel
Hasta que nació innecesariamente el Estado
Como mediador entre los instintos individuales y los sociales.
Oh deja que lloren
En la relatividad de las cosas
En el simulo del conocimiento y la tolerancia
En el impulso de la inopia orgullosa
“¿Por qué? Porque sí”, suelen decir.
¿El hombre es nada
Los poderes son todo?
¿Tendremos todas las glorias de la tierra
Pero nunca podremos ser conscientes de nosotros mismos?
¿No somos acaso –cada individuo-
El corazón de la sociedad y ésta el pulmón
Que está distribuyendo el elixir para mantener la esencia de la vida
Siempre sana pura y fuerte?
Hay fantasmas pasados
Que nos mantienen cautivos
Y lejos de la armonía del yang y del ying.
Oh deja que sufran
En la dominación de sus mentes a piacere
En la dominación de sus necesidades existenciales básicas
En la dominación de sus conductas humanas vitales
En la dominación de sus propiedades privadas hambrientas de riqueza
Deja que sus dioses sigan con el reino déspota y tiránico
Del estira y afloja del santo y seña del César por el César.
Sí
Pobre América
¿De qué vale toda tu riqueza
Si los individuos que la componen
Son miserablemente pobres?
Y así aprovechan las bestias de políticos
Siempre ávidos de presas humanas sin hogar
Golosos de masas que los vuelven cada vez más ídolos
Mientras los obreros se contentan con enrolar el algodón alrededor de la rueca
O cavar carbón el resto de sus vidas
O levantar megaedificios a costa de muerte y sudor
Sí
Pobre América
No dejemos que nos reduzcan en un mero mecanismo de relojería
No dejemos que nos sacrifiquen en su altar organizado
Luchemos contra aquellos políticos haraganes
Que no trabajan y disfrutan de todo.
Pobre naturaleza humana
¡Qué horribles crímenes han sido cometidos en tu nombre!
¿Cómo salvar a la naturaleza humana
Teniéndola enjaulada en un estrecho espacio
Batida diariamente hasta la sumisión?
¡Defendamos hoy el espíritu revolucionario aún en el corazón humano!
Después de dolorosamente guiarme
Por un camino escarpado
A cuyo largo se alzaba una tapia
Y se desplazaban los hombres
En los hombros de otros hombres
Como objetos y sombras calladas
Dispersos en el juego de las ilusiones
Originados en el fuego proyectado
Y en las manos de esos gentiles titiriteros
Quienes nos alimentan la felicidad
Y nos dan el sentido de todas las cosas
Encerrándonos.
Mas YO
Después de dolorosamente guiarme
Hacia fuera de la caverna
Afuera de todo concepto
De todo mundo metafórico
De toda apariencia real
Me di de cara con la angustia
De saberme frágil y arrogante
Y a la vez triunfante y vital
Porque la oscura matriz era
El útero materno en el que fue criado
Hasta poseer la forma de un humano.
Entonces allí
En ese reino de la contingencia
Donde nada tiene un sentido último
Y menos una sola causa original
Fui arrojado al mundo de los mortales
Como un cuerpo en movimiento escénico
Listo para desdoblarse
Solo entre dos mundos
¿Qué elegir
La árida verdad
O el engaño apacible?
He ahí el dilema
Atascado en la salida de la caverna
Como un vagabundo a la intemperie
Con ingenua confianza
De sobrevivir hurgando en la basura de la ciudad
¿Ser o no ser
Quedarme afuera de la gruta
O volverme a liberar a otros hombres?
Ni uno ni otro
Ambos son extremos del mismo costal
En el primero el autoengaño
De creer que la realidad no supera la ficción
En el segundo la vanidad
De creerse pastor de todas las ovejas descarriadas.
Habrá que inventarse nuevas historias
Cuando no se tenga otro oficio que realizar
Pero tomarnos al relato inventado como la verdad única
Es pasar un camello por el ojo de una aguja sin hoyo
En todo caso la autocreación
Sería la libertad biográfica en la narrativa infinita de sí mismo
(Crearse y no creerse
Porque ése es el atascamiento dualista
En la salida de la caverna
Y también en su entrada
El de creer que esa nueva fábula
Se corresponde con otras
Fuera de nuestras vidas
Y desde dentro
igualmente
En su máxima felicidad
O en su máxima desgracia)
El huésped imprevisible
Dios sólo viene
Cuando <
Es mi propio silencio.
El silencio ético (o radical)
Sobre lo que no se puede hablar hay que guardar silencio.
Wittgeinstein
El lenguaje tiene los mismos límites que el mundo
Donde se acaba uno el otro se acaba también
Traspasar esos límites
Es romper con la lógica del sentido del sentido.
Entonces ¿qué se puede decir con sentido
Y qué hacemos con lo que excede nuestro instrumento lingüístico?
¿Qué diremos de los lenguajes
De la moral De la religión Del arte De la filosofía?
En fin ¿por qué usamos el lenguaje para no decir nada?
¿Es recomendable si ciertos usos lingüísticos
Producen vacuidades y disparates
Guardar el silencio debido
Y no incurrir en sinsentidos?
¿Allí donde es imposible fabricar sentido
Es necesario callarse?
En todo caso ¿es el lenguaje una representación directa
Del mundo que nos rodea?
¿Debemos arrojar bien lejos
La escalera que nos hizo posible subir (o bajar)
Al lugar donde queríamos llegar
O seguiremos consolándonos (= torturándonos)
En el hábito de creer que todo pensamiento
Conoce enseña y domina toda realidad?
¿De qué huían aquéllos filósofos
Que machacaban ésas ideas ésos problemas
Y que hoy recibimos con tanta seriedad?
Y otro abusivo del lenguaje
Con qué fines
Control moral
Miedo colectivo
Atracción fatal por el poder
Quién legitima
Quién abusa
O hacemos las dos cosas a la vez?)
Tal vez la clarividencia o sanidad mental sea ésta
“Renunciar a decir y a conseguir lo que no se puede
Y amar la vida en su fluir constante y vital del aquí y ahora
Sin abandonar a nuestra inteligencia natural
Mas diluyendo
-En lo posible-
Esa cháchara hueca del hombre narcisista
Que impone como verdad su teoría del universo
Y no actualiza en su cuerpo lo que ha dicho”.
Sin embargo
¿Podríamos dejar de hablar de lo que no sabemos?
¿Seríamos capaces de abstenernos de explicar lo confuso?
¿Sería sano ahorrarnos de hablar de más sin ninguna necesidad?
¿Podríamos resignar a esa tendencia mental de desear el sentido último de la vida?
¿No es tal deseo el estrellarse constantemente contra los límites mentales mismos?
En cuanto a mí
No me abstengo de hablar
Aunque sí de hablar seriamente
Porque si lo serio es la solución a toda problemática
Entonces estoy condenado a ser sacerdote de ése Dios
Que sólo se ríe cuando ha legislado el castigo a toda la humanidad.
En mi silencio radical
Donde callé los sonidos de mi lengua
Contemplé cara a cara el desvelamiento
De mi auténtica ensoñación
“El verdadero Ser
Era, es y será el No SER”.
Inocente frase
Fue entonces hacia la ventana
En odiosa carga narrativa
Esa carga que huele a novela
A algo que pobremente
Pretende imitar la vida
Que no es la realidad
Y la asedia desesperadamente
Como la fantasía en esta inocencia:
“¡Viene el lobo!”
Y no había ningún lobo.
Introducción al león rebelde
El <
Muy capaz de respetar al Presidente de Chile
o a un Famoso de la farándula
que a un niño jugando en la acera.
Dios ha muerto
¡Eureka!
Ya no existe la figura del Padre
Es hora de hacerse responsable
De todo lo que haga
Y decir NO
Setenta veces siete
Para luego decir SÍ
Una sola vez.
Sinopsis de Introducción al león rebelde
El <
Para manipularlo
Se requiere alabarlo o premiarlo
Y así
Olvidará muy pronto
Toda revolución.
Al revés
Para destituirlo
Se requiere censurarlo o castigarlo
Y así
Sucumbirá muy pronto
En la fatalidad.
El león rebelde
Es creativo
Pero tenso
Y sin embargo
Es un gran paso
Hacia el Estado Matriarcal.
La escisión como juego
"Al otro, a Borges,
es a quien le ocurren las cosas",
escribió Borges
Hay Uno que está en la vida
Y Otro que está en las letras
¿Cuál de los dos es más real?
Seguro que Uno se resfría
Y el Otro habla sobre el resfrío.
Seguro que el primero hace el amor
Y se jacta de escribir poemas de amor el segundo
(Ambos son diferentes sin embargo
El Uno muere mudo
Y vive[1] ciego El Otro)
Nuestro personaje El Otro
Inventa historias que imprimen con exactitud
Las sensaciones más triviales de la vida cotidiana
En cambio nuestro ser El Uno
Al final del día
Rompe en ciento de pedazos
Esas fábulas exactas del mundo ficticio
Y el fuego termina por hacerlo nada
(¿A nuestro El Otro o a nuestro El Uno?)
Al parecer nuestro X (El Otro) dividido en Y (El Uno)
-¿O no será al revés?-
Escribe para distraer su melancolía
Pa disimular la dolorosa nada que es su compañía
Pa funámbular y prestidigitar el extravío del sentido del mundo
Pa aludir fugitivamente a la inmensa revelación de los gestos
Escribe -en fin- pa consolarse en el juego adivinatorio
Del misterio de su existencia.
El Otro
(La Escritura)
Y El Uno
(El Escritor)
Buscan afanosamente esa cosa infinita y extraviada que es
Todo hombre
(Mitad cuerpo-mitad mente
Mitad silencio-mitad palabra).
Sinopsis de La escisión como juego
El Uno
Podría ser un poema creado
Un poema inventado El Otro.
[1] Aunque parece más frágil, porque depende del cuidado de los vivos para poder sobrevivir en el tiempo y en la boca de sus seguidores y detractores. ¿Acaso llegado a este limbo no se confunde vida y muerte: realidad y ficción?
La afirmación de lo propio
Conocer es imponerle al Caos formas regulares,
pero esto es sólo una necesidad práctica
no una filosofía universal.
Anko
Impropio es el suelo debajo de mis pies
El aire que todos respiramos
La muerte que llega tarde o temprano
Mas lo propio en mí
Parece ser mi propia tarea
En este teatro de drama humano.
¿Es necesario un interés serio
Por lo Propio?
Por lo pronto
Mi propiedad está lejana
Porque vivo en mi impropiedad
Ni brasilero ni chileno ni planetario
Tal vez porque ya estaba predestinado
A ser un extranjero en cualquier ciudad ajena.
(Despreciamos lo propio en desmedro de lo ajeno)
Nos movemos en un mundo A
Respiramos amamos odiamos
Procreamos construimos nuestras casas
O habitamos casas ajenas
Nos alimentamos trabajamos por nuestro dinero
Engordamos con la vejez y finalmente nos morimos
Entonces quizás el mundo B
Extranjero y que llaman “más allá”
Sea ése en el cual nos debatimos a veces a muerte:
El mundo de la mente.
En nuestro mundo A
Todo perece
Las plantas los animales
Y nosotros los más frágiles
Nos morimos porque somos contradictorios
Y he aquí el goce
Amar a ambos
Tanto el dolor como el placer
Si se quiere abrazar a algo
¡Irrespetemos lo ajeno!
¡Miremos nuestras arrugas!
¡Nuestros tatuajes de nacimiento!
¡Nuestro mapa milenario en nuestra propia piel!
¡No olvidemos con la mente el musitar del cuerpo!
¡Rechacemos toda abstracción totalitaria sobre tú mismo!
(¿Acaso no fuimos lo impropio para los europeos cristianos?)
¡Hagamos de lo más íntimo un itinerario de aventura!
¡No esperemos a que nos vengan a imponer las teorías
Mas absurdas sobre nosotros mismos!
¡Hagamos de nuestra propia realidad una epopeya!
(Epopeya que tendrá un alto precio
Desamparo pobreza enemistad exilio)
¡Hinquemos el diente en nuestra propia experiencia vital!
¡No busquemos una identidad afuera de nosotros mismos!
¡Indaguemos en nuestra propia ambigüedad!
¡No nos despreciemos por carecer de una tradición filosófica!
¡Amemos lo propio de cada uno: tu inteligencia natural!
¿Por qué huir de la realidad de cambio y de muerte
Inventando por falta de alegría ese otro mundo imaginario
Eternamente feliz o eternamente desgraciado?
¿Por qué seguir siendo la metáfora de la metáfora?
Al fin de cuentas
Negar lo Propio es afirmar el Sí
El sí a la vida en movimiento presente continúo.
¡Volvamos a ser niños
Porque ellos nunca se cansan de vivir!
(Es nuestro cansancio de adultos
Lo que nos hace negar todo cambio
Todo hálito de gozo)
¡Construyamos y deconstruyamos el objeto de nuestros deseos!
¡Juguemos con el cambio y démosle un punta pie a toda reacción!
¡Olvidémonos de “Ellos son malos y yo soy bueno”
Y amémonos en las contradicciones
En la muerte y en la vida
Aquí y ahora!
¡Aprendamos de nuestros hijos
Que nunca miran sin ver
Lo que tienen delante de sus narices!
¡Ellos no buscan la verdad
La hacen la inventan
Y luego la desecha por inútil o por aburrida!
(¿Acaso no crean lo propio
Jugando en la aceptación de lo que son?
Lo propio me surge de la pregunta por lo propio
Y afirmo yo que mi propio es inestable
Como las nubes que trasquilan la piel de la tierra
En los inviernos más fríos y lluviosos de la historia del hombre)
La noble transacción
Nuestra democracia
Está integrada por ciudadanos
Relativamente informados
Y es que no nos habíamos dado cuenta
De la noble transacción del mercado político:
Pagamos para que nos gobierne
¿Por qué aceptamos este gran exabrupto?
¿Cuándo empezaremos a despedir a nuestros empleados públicos?
La realidad del ser sin predicación
El espejo es la imagen
O la pantalla de TV es el partido de fútbol
O mi retrato soy yo
Pero resulta que antes del espejo era la imagen
Y que el partido de fútbol se perdió allá en Francfort
Instantes antes de que se le viera en Santiago de Chile
Y por si fuera poco
Que mi retrato es una fracción unidimensional de mi cuerpo.
(La identidad entre conocimiento y realidad
Es una tremenda tautología
Y quien no quiera ver esto
Es porque sigue pensando que las ovejas son pulgas
Y que la existencia no es sino
La afirmación del 1)
El espejo no es útil para vernos la mirada de quien nos ve
La pantalla de TV nos es útil para entretenernos
Y mi retrato es una imagen fragmentada en el tiempo
Así que lo que se detiene con la inteligencia es la apariencia de lo real
Jamás la realidad en sí misma que es un continuo proceso de cambio
O sea que hemos descubierto que confundimos el Ser con la Apariencia del ser
Y el enamoramiento de la razón sobre el objeto mirado
Es nuestra locura de sabernos libres para poner en libertad esas teorías.
Quebrantamos los límites de la capacidad del lenguaje
Atravesamos los términos como los niños
(Jugando a hablar con sus fantasmas)
Y así no volvemos sabios
Predicando el imperio de los locos sobre el de los cuerdos.
Sinopsis de La realidad del ser sin predicación
Sentado sobre la arena de Costa Azul
Sentí que era uno con el mar
Mas callado me quedé
Para no herirlo ni ensalzarlo.
La realidad fantástica
Los humanos no nos convertimos en bichos
En la mañana siguiente de haberse leído La Metamorfosis
Lo cierto –eso sí- es que mientras comemos más animales
Lentamente nos metamorfoseamos en el animal comido.
La realidad supera toda ficción
La realidad
Un punto de partida
Al interior del texto
Donde se tejen los hechos de la vida
Con una rebelde libertad
-Al parecer solo somos libres, escribiendo-.
No huyo de la realidad cotidiana
Sino que le agrego otra
Indeterminada extraña y sonora
Como un eco sordo
Como un espejo trizado
-Al parecer nuestro consuelo ha de llamarse, ficción-.
Si no escribo, me destruyo –dijo un escritor-
En cambio, digo: si no escribo, vivo.
Toda escritura es un espejismo
Que contiene la vibración de un anhelo
Y mi deseo es jugar en el lugar que se ha creído por siglos
Como la morada única que da sentido al ser.
Sólo en el silencio y la nada
El ser puede reconocerse como lo que es, fue y será
Una eterna inexpresión
Como una gota de agua evaporada con la luz del sol
Y aún así tan vital e inteligente
Tan inefable como esta zona de silencio o soledad incesante
-No deseo lo inefable encarnado en una imagen, al revés
Añoro que lo expresable se diluya en lo inefable
Como un drama melancólico, irónico y lúdico-.
Es como la de un cuerpo vagabundo
Que no encuentra su sombra
Por eso prefiero solo jugar con ella
En su incertidumbre y soberbia
Porque siempre se da de narices
Contra sí misma.
La supramoral
El agua de la mar
¿Es buena o es mala?
Para el pez es excelente
Muy dañina para el hombre
(Quizás todo dependa de la cualidad
De nuestra posición
En el devenir del universo)
Sinopsis de La supramoral
Sólo representan ideas
Relativas y muy nuestras
Sobre los fenómenos del mundo.
Las palabras las cosas y la mente
Las palabras
Cadenas de sonidos que representan cosas
Recapitulemos
¿Cosas?
Sí: objetos del mundo natural
El sol es el sol
Pero también calor vida y luz.
La palabra “cruz” por ejemplo
Significa intersección de trazos oblongos
La enseña de alguna institución cristiana
El sacrificio purificador de Cristo y de sus fieles
O denota los cuatro elementos y sus cualidades.
Como vemos
La cosa se complica en el mundo humano
Así que no es fácil hallar cosas
Que no simbolicen también otras cosas.
Paremos
¿O sea que tenemos dos mundos
El mundo de los símbolos
(Tal como representamos)
Y el mundo de los objetos
(Tal como son)?
En otras palabras
¿El mundo de la cultura
Y el mundo de la naturaleza?
Sigamos
Entonces para nosotros los humanos
Las cosas no son sólo cosas
Sino que además apéndices invisibles
Etiquetas abstractas que cosemos a las cosas.
Concluyamos
Entre las palabras y las cosas
Intercede nuestra mente
Como un lente
Que amplía y/o reduce
El mundo de las cosas
Y también a sí misma.
Lo real y lo aparente
La energía se reparte pero no se disipa.
Aurobindo
Lo real
Es que el sol
Cambia todos los días
Mientras que lo aparente
Es nuestra limitada mirada
De que el sol parece el mismo
Todos los días.
O eres tramposo o eres bromista
Toda pregunta
O es una trampa
(En este caso
Lo conocido
Ya está prejuiciado
En la pregunta
- ¿Quién es Jesús Cristo?
- Es hombre para los judíos
Y Dios para los cristianos)
O es una broma
(En este otro
Se responde sin saber
- ¿Quién es Jesús Cristo?
- No tengo la menor idea
Y sin embargo añoro regresar
A mi propio ser)
Sinopsis de O eres tramposo…
Trampa
(Ya sabes de antemano la respuesta
Según tu posición y tus intereses creados)
Broma
(No sabes respuesta alguna
Porque la construyes en tu propia búsqueda)
Oración y tabú
Jesús ama a María Magdalena
A
Jesús odia a Aristóteles
A Jesús y a María Magdalena amo
Quienes aman a Jesús desprecian a la Lógica.
Réquiem a Gilgamesh
(Como todos los buscadores
De Inmortalidad)
¿Por qué salías a buscar afuera
Si lo que tenías dormido estaba en tu alma?
Indagas en el pasado
Como un ratón de bibliotecas
Y de nuevo te tropiezas
¿Por qué salías a buscar afuera
Si lo que tenías dormido estaba en tu alma?
He aquí tu legado
Putrefacción nefasta
Tras el largo sueño
De confundirte héroe y dios
Y en mil pedazos romperte
Contra los muros de tu amada Uruk
¿Por qué salías a buscar afuera
Si lo que tenías dormido estaba en tu alma?
Despiértate Gilgamesh
Que es preciso que se sepa
(¡A boca de jarro!)
Que el pan amargo que hoy comemos
Es la mentira nacida en tu boca astuta
Tras siglos de leyendas y fábulas
Que nos cuenteaban que la dicha nuestra
Sería una absurda búsqueda de sí mismo
En otra patria al otro lado del río y más allá
Y no aquí a este lado del río y más acá
No obstante
¿Por qué salías a buscar afuera
Si lo que tenías dormido estaba en tu alma?
Escondernos de nosotros mismos
(Incluso nuestras máscaras
O el viaje a otras patrias)
I
Témpanos de huesos
De médulas de unicornio tallado en mármol
Tal vez somos nada y todo a la vez
Como la gota en el vasto océano.
Construcción de construcciones complejas
Cielo azul montaña escarpada
Órganos cuerdos torpes músculos
Realmente no somos cuando somos
Y quizás nos pesamos como los fardos de estiércol
O como las nubes que hemos pisado
Allá en el corazón lejano.
No esperemos comprender lo incomprensible:
Sólo nos basta sentarnos junto al vacío
Y disfrutar el viento que pasa y nos habla
De historias pasadas y de amores antiguos.
¿Cuerdo o torpe? ¿Corazón o cerebro?
Más bien una hoja seca en el jardín frondoso
De ninfas bellas y perros furiosos
La patria verdadera es una flor amarilla.
El estuche de hueso
que tenemos sobre los hombros
encierra lo más poderoso y admirable
de todo cuanto existe en el Cosmos:
la sustancia que piensa,
la esencia del homo sapiens,
el Microcosmos.
Pero nuestras cenizas,
como las de Cristo
o las de Freud,
servirán tan sólo para tapar algún hoyo,
y en la eternidad de los átomos
vivirán siempre separadas...
Este diminuto universo divino
de nuestra mente
es impotente
para perpetuar nuestro abrazo...
Y no volveré a sentir tus manos
Y no podré ya mirar tus ojos luminosos
Y no podré ya besarte. ¡Besarte!
¡Ya nunca más tu piel, tu cuello y tus labios!
La transgresión de la rutina
“La conversación no pide,
o más bien, no intenta sino durar al infinito”.
La vida cotidiana –se comenta- son
Murmullos de voces anónimas en las calles
Como miles y miles de abejas (sin panales)
Musitando ruidos insignificantes en horas (sin amor)
¿No es la vida común –sin embargo-
Un constante intercambio de expresiones y voces
Y de silencios también?
(Las cosas como son
Las noticias a la hora del Telenoche
No nos convierte en transgresores de la rutina)
Celosamente
La rutina excluye toda alusión poética
Toda metáfora no convencional
No admite sorpresas semánticas incontrolables
Que violen el orden establecido en dirección unívoca
Así de la boca al texto
A la computadora que hay que entregar datos
A la máquina que hay que mover de lugar
Al recorrido que hay que seguir
Del trabajo a la casa de la casa al trabajo
Y nada pasa todo igual la misma noticia
Reeditada cientos de veces.
Repentinamente
Una información subliminal
A la vuelta de la esquina
“Toma Coca-Cola” (busca anuncios en la calle)
Nos quiere seducir ingeniosamente
Para meternos algún objeto
O dentro de nuestro cuerpo o afuera
O allá en algún rincón de nuestro hogar
(No tenemos tiempo de decisión
No hay posibilidad de contra-argumentación
Estamos siendo llevados por el tedio
De sobrevivir en vez de vivir lujosamente)
Conversación advierte:
- Soy transgresiva. ¿Por qué habría de sentirme amenazada
quien entre en mi juego?
A lo que replica Rutina:
- No me gusta nada que suspendas mi cotidianeidad
O que la pongas entre paréntesis.
- Eres soberbia como una mula atracada
En medio de la ciudad más populosa del mundo- dijo Conversación.
- No te entiendo- contestó Rutina.
- Por eso mismo eres tan arrogante.
Escapas en vez de enfrentarte a ti misma
Y no permites la creatividad
Siempre inocente desbordante e imprevista
Porque optas por la eficiencia y la economía
(Así cualquier intento conversacional
Queda sólo en el intento de llegar a ser lo que es
Un ablandamiento del dormido corazón)
Llegando al hogar
(Al conversatorio por excelencia
Donde cada vida interior aflora
Como blando silencio que rompe lo rutinario
Y nos reconocemos todos
En la aventura de tu alma con otras almas)
La información cesa
(A no ser que nos dejemos llevar por las noticias del país
O nos anestesiemos un poco la herida oculta
Con la mejor teleserie del mercado)
Para dar lugar a las emociones y a un lenguajear por placer
A las pulsaciones vitales de nuestros cinco sentidos
Renace entonces de las cenizas de la rutina
El diálogo consciente hospitalario y hedónico
Que cultiva las ideas propias y las foráneas
Con total desapego
En un tiempo disponible y un espacio sosegado
(Al margen del trajín
De la secularidad política
Del lunes a viernes)
Porque comprende el error habitual
De creerse dueño de la verdad de la vida diaria
Las deja partir entonces
Como si fuesen hijos (muy amados)
Pero al fin libres en su conquista narrativa del drama humano
En la conversación que se hace y se deshace chistosamente.
Un mito al revés
La utopía
Un mito al revés
Un lugar sin tierra y sin cielo
Un invisible de nostalgia.
Lo que fue bueno
Bonito y bello en el pasado
No podría repetirse, hoy?
América Latina
Aún sigue siendo un continente por hacer
Un mito
A pesar de sus Buenos Aires Sao Paulos
Ciudades de México Caracas y Santiagos de Chile
Con todo su oro y sus pecados por doquier.
(Antaño no se llamaron Arcadia Comala Santa María
Santa Mónica de los Venados Macondo o Ananka??
Todavía habitamos sendos espacios no devastados
Con fuerte influencia de mundos indígenas
Donde la extensión y el tiempo se vive de manera arquetípica
Con total huida de la historia y un amor pleno por el regreso
A aquél illo tempore
A un origen primitivo con profunda y creativa existencia.
Con qué combatiremos el vacío del vivir diario?
Con fe y esperanza en el progreso interminable?
Con el avance incesante de una historia bipolar?
O con la necesidad de crear y recrear mitos trascendentes?
Con qué combate el hombre moderno su tristeza?
Con el alimento de su imaginación y sus sueños?
Con la trasformación de sus ciudades en fantasías universales?
O con la idolatría de sus héroes muertos en la guerra impersonal?
Soy latino
Y mi nostalgia es siempre transhumana:
Recordar para poblar el presente con un futuro espiritual.
